Antoine Wiertz: The Suicide, 1854.

No meio da tarde de quarta-feira recebi a notícia da morte de um amigo meu, de Salvador, que não via ou tinha notícias há algum tempo. Cometeu suicídio. Estava passando por sérias dificuldades finaceiras. Não aguentou a pressão, o desespero e uma série de seguidos insucessos. Mandou a esposa e os filhos irem ao aeroporto pegar uma outra filha deles que chegava de Quito, no Peru. Quando chegaram em casa encontraram a cena, ele morto com uma bala estourada na cabeça. Isso foi na última segunda-feira. O enterro foi no dia seguinte. Fiquei embasbacado com o fato, perdido, desconcertado. Porque essa idéia já não me fora estranha. Atacou-me uma puta exaqueca, mas tive ainda que enfrentar ainda mais uma reunião de trabalho e, bastante deprimido, fui pra casa. Não tive vontade de comer nada. Dormi e só acordei hoje. Não me sai da mente a imagem dele colocando o revólver na boca e disparando. O Horror. #